La colère en tête, le ventre en tempête!

Pointu sont les matins du ventre tordu,
Éparpillée de noirs rêves nocturnes,
La poigne choquante de Neptune,
nous frappe au dos, crispée et nue.

Les poings dressés au vil sommet,
Elle dégaine honteusement sa rage,
Qui bardée de violence en sonnet,
Creuse le lit d’un fol tapage.

Le palais en étau,
Ne laissant même pas passer l’eau,
Des voix il y en a trop,
Allez-vous-en et vite au galop!

Que le silence se fasse Maintenant,
En cet esprit injustement prenant,
Qu’il taise sa cacophonie... Hostie d'néant!